My Nang. Elle a huit ans, des cheveux noirs,

C’est l’enfant Grecque de notre histoire.

Elle est pied nu seule dans la vie, elle a tout vu et tout compris,

Même le papier qui est signé, même le soleil, même la fumée,

Même son père qui est partit, préférant de loin son fusil.

Elle cueille le riz pour subsister,

Elle a sourit et puis pleuré.

Elle ne sais plus marcher tranquille sans se cacher même dans la ville.

Elle ne sais pas ce qu’elle a fait.

Plus de soldat, vraiment, jamais?

Plus de sirènes? Plus d’explosions? Ils vont partir tous les avions ?

Des souvenirs rouges de sang. Un avenir mais…sans parents.

My Nang. Toi que j’ai vu dans le journal,

Porter de la poudre et des balles,

Je voudrais bien que tu sois là, si tu vis encore toutefois.

Et moi l’enfant qui chante la vie, je chante pour toi cette fois-ci.

Et j’espère que tu entendras un jour ce disque:

Il est pour toi.

(G. Péram) 1972

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